De vez en cuando en una de sus estanterías, tropiezo en otras manos, recién llegadas, aunque siempre estuvieron ahí. Permito a mis manos que se miren en las suyas, mientras simulo alguna ocupación, ellas se acarician, susurran palabras de amor, se besan en los dedos, se lamen entre sí, hasta que se descubren en el infinito de sus bocas. A veces, me dejo confundir por el placer que me produce el roce de sus pieles numeradas, dedo a dedo, falange a falange, mientras me pido que ese libro sea eterno, olvidando que soy yo, la única autora de la obra que me traigo entre manos.

Es, en ese justo instante, cuando siempre surge la misma pregunta ¿Quién decide la trama del libro, su grosor?, ¿El escritor, el título, los personajes, la historia, los descubrimientos que va realizando el autor mientras lo escribe…? La respuesta se pierde entre los gemidos de mis manos, entre su música de amor, ellas nacieron para eso y es en ese momento cuando me siento una verdadera escritora de prestigio, mientras sigo escribiendo mi vida, entre páginas en blanco.

Brisa Urbana